Lista...

... de cosas que me hacen mucha gracia:

* El pelo de De la Sota, bah, el gato ese que tiene de azotea.

* Que coger no cuente como gimnasia para mi nutricionista.

* Las mellizas Xipolitakis, lo escribí bien, ojo, me tuve que asesorar, alguien sabe de qué se ríen?, si lo averiguan me dicen?, porfa!!!

* El ruido que hace Ale, el hijito de mi jefa, cuando toma la leche de las princesas.

* Las promociones de las grandes marcas: un jean $270, liquidación, no es gracioso?

* Que las promociones digan: "sin obligación de compra" y si no compras como carajo participás?

* Que el pibe del "Farmacity" no se de cuenta de que no es que nunca anda el pago fácil, sino que él no lo sabe usar.

* Que le pidas dos cosas a las barwoman esas de Palermo Hollywood que están buenísimas y que vuelvan a cada rato a preguntarte qué querías.

* Que las minas se les paseen a los tipos con unos escotes hasta el ombligo y que después se ofendan cuando los muchachos quieran meter mano.

* Que los barman de la barra estén tan en la suya que tengas que hacer malabares para que te vean y pedirles por favor que te atiendan.

* Que los tipos se arreglen más el pelo que las minas, que usen planchita, eso ya es un abuso.

* Los precios que promociona el gobierno: "este fin de semana se podrá hacer un asado completo por $50", me recuerda a la famosa canasta de la navidad pasada.

* Juanito cuando duerme, apoya la cabeza en la almohada y como si fuera poco, ronca.

* La gente que no da el asiento en el bondi, tenés a la mina ahí a punto de parir y la frase del momento es: "ah, no la había visto."

* Que los tacheros hablen de política con tanta vehemencia como su fuera el motor del auto que manejan, igual más gracia me hace el poder predictivo para la tragedia, es insuperable y otra cosa que me mata, el lugar común del otro para la perorata moralizadora, jamás un yo inclusivo, siempre un : "es que la gente, tal cosa".

* Y por último pero no menos importante, me hace mucha gracia que no te hagas cargo de que te gusto, me matan tus excusas, espero ansiosa al momento en que te quedes sin ninguna, sólo para verte improvisar.

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Sábado.

Ahora por ejemplo, si me lo pidieras yo me iría a cualquier parte con vos, auque vayamos a ver la película más obvia del mundo, igual voy.

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Yo confieso que...

Tuve y tengo unas semanas raras.

* Sueño que puedo volar, primero me caigo, pero después se me va el pánico y empiezo a planear en el aire, hasta lo disfruto.

* Hace 3 días que me levanto con radio Vale, sí, pero eso no es lo peor, hay más, me despierta la voz de Viviana Canosa y ¿saben qué?, me gusta.

* Le pregunté al hijo de mi jefa (tiene 4 años) si le parecía que yo hablaba mucho, lo pensó un rato, porque él es muy prudente y después me dijo: "no tanto", para mí que mintió, igual, por las dudas, no le repregunté.

* Me llama el otro día un amigo y me pregunta:

- ¿Cómo estás nena?,

- Puf, mejor imposible, le dije.

- Dale, en serio, boluda.

- Mirá, los que creemos en los antepasados decimos: "no es que ésta vida sea una mierda, es que he tenido otras mejores, optimismo metafísico que le dicen".

* Me viene pasando hace rato, pero estas semanas más. Veo una nena o un nene chiquito y le reconozco algo mío, el pelo, la expresión de los ojos, la forma de reírse, acto seguido pienso: y todo lo otro que no reconozco en esa criatura, ¿de quién es, de qué padre? No puedo frenarme y se me llenan los ojos de lágrimas, pero no sé si de emoción o de tristeza, yo por ahora prefiero pensar que es por lo primero.

Dolor.

La última vez que me había sentido así tenía 8 años y el mate cocido hirviendo se me había volcado en el pantalón de polyester. Después de eso todo mal, en vez de hielo, crema y aloe vera. El pantalón que no sale y el dolor tan intenso en toda la pierna que casi no la siento. Mi mamá trata de consolarme, me ahogo en el llanto. Llegamos a la guardia del hospital, esta lleno de gente, lleno de nenes quemados, después voy a saber lo que es una quemadura de primero segundo y tercer grado. La mía por suerte es de segundo grado me dice el doctor. De todas maneras esta muy fea la piel y hay que sacarlo todo: la crema, el aloe vera, la tela que quedo adherida a la piel, todo. Me tapan con una sábana la cara para que no vea y me impresione. Mi mamá me agarra fuerte la cabeza, siento como empiezan a rasparme hasta quedar en carne viva, el dolor es insoportable, mamá me dice que ya está, que ya pasa, que falta poco. Ya no sé en que pensar, si fuera más creyente le pidiría a Dios con todas mis fuerzas, mi mamá lo hace por mí, a los gritos, no quiere que la vea llorar, es inútil, veo como le ruedan las lágrimas por la cara. "No llores mamá", le pido, "no duele tanto". Mentira, me duele, me aguanto, tengo que ser fuerte, siento algo frío, es como un bálsamo después de tanto ardor. El doctor dice que lo hice muy bien, me pregunta si me dolió, le digo que no, que un poquito apenas, mentira.

Mentira, igual a la de ahora cuando me preguntan qué me pasa, porque me duele todo, porque pasa el tiempo y no se va, esta ahí, agazapado, esperando que la memoria abra de par en par un recuerdo y me vuelvas a doler en todo el cuerpo, aunque no me hayas quemado, es más, aunque no me hayas ni siquiera rozado, igual duele y como.

Falo- blogósfera.

Le digo siempre a mi amiga lesbiana, cuando hablamos de este tema: "sabés cuál es el problema de fondo?, no es político, ni estético, ni temático, ni siquiera retórico, el trasfondo es mucho más primitivo. La cosa esta machista de quien la tiene más grande. Todos quieren tenerla de dos metros de largo y medio de ancho y bien parada para que no los acuses de impotentes, ah pero eso sí, que no duela cuando te la ponen, porque lo último que ellos quieren es hacerte sufrir". Gataflorismo puro. Y yo claro, encantada, porque me gusta, la más boluda, pero me pasa por pajera, me la paso topándome con blogs de pelotudos que se creen con autoridad (y ego porque eso si hay que reconocérselos) para destilar su mierda y rociar a todo lo que se les ponga por delante. Me tienen los ovarios al plato, la obsoleta discusión de la NNA (nueva narrativa Argentina), me chupa entendés? Yo leo y punto y sabes qué?, hay varios más que leen y punto. Nadie necesita que un par de idiotas no recibidos de letras te den lecciones de moral desde un blog. Sabés que me hace gracia?, que se la dan de re-modernos y para defenestrar a los pares citan a Borges o lo que es peor a Sábato o a Bioy (y no Olmi, porque sino todavía, digo por la fonética al menos) eso es ser posmo o anarco o punk qué carajo es eso? Para eso leíste tanto papi?, para refregárnoslo, quedate en casita amor, no te necesitamos, o lo que es mejor, no te queremos.

Me hago cargo, me gustan las palabras, me mojo cuando alguien las pronuncia o las escribe en perfecta cadencia, me calienta leer un buen texto, pero jamás me haría la paja con algo de ustedes, se me va la libido a la mierda muchachos, me dan ganas de mi amiga.

Bervorragia pre-menstrual que le dicen, vistes?

Sldos

M.

Feriado.

Se me puso en la cabeza que hoy es feriado. Me siento en la compu a terminar un laburo que tengo que entregar en un rato y me digo: "¿para qué?, si hoy es feriado y no estoy apurada. Preparo el almuerzo para el trabajo y pienso: ¿qué apuro tenés?, si hoy es feriado.
Si es feriado puedo sentarme en el sillón y barajar opciones. Tengo una listita de pendientes que titilan con más o menos intensidad según la prioridad a saber:

* Recibirme, urgente.

* Escribir, estoy redistribuyendo el tiempo para tener más y escribir lindo.

* La dieta, la dejo sistemáticamente con el mismo entusiasmo con el que la empecé.

* Deportes, ejercicio, en realidad: natación, extraño horrores nadar, pero ¡que frío!
* Visitas, debo unas cuántas, algunas más cercas que otras, veremos si en breve puedo cruzar el charco (sigo soñando de forma recurrente con Uruguay) ayer lo vi a Galeano en el programa de Piglia y me acordé de nuevo. Ese hombre me conmueve profundamente, no termino de develar el misterio, no sé si es porque escribe lindo o porque cuenta las cosas más lindo aún.

* La verdad verdadera es que tengo otra listita, toda de cosas lindas, todas que me gustaría contarte y este es el único pendiente que no voy a poder tachar, por eso lo pongo al final, por eso y para evitar ponerme triste. Es que esta lloviendo, hace frio y además hoy es feriado, ¿sabías?

"La Ronda".

Tengo un amigo que siempre me dice: -Mari, esto es muy sencillo, cuando no va, no va y cuando es uno el que no va, lo que hay que hacer es salir. La gracia es que sea directamente proporcional a la dolencia, peor estas, más tenés que salir, no importa a dónde, pero salí.-
"A veces al amor hay que encontrarle la vuelta", de eso se trata la primer película de Inés Braum, es su debut como directora, pero no en el cine, trabajó como ayudante y asistente de dirección en: "El fondo del mar" de Damián Szifrón (2003) y en "La mujer Rota" de Sebastian Faena (2007). La vida en general da muchas vueltas, ni que hablar de nosotros, y a veces también da revancha.
Fresca, divertida, entretenida, con una galería de personajes muy bien logrados. Que después de los 90 el cine nacional tuvo un gran despegue, no es ninguna novedad, pero con el correr de la década se consolidaron dos bandos: los que cuentan siempre la misma historia o no saben cómo contarla y terminan haciendo siempre lo mismo y los que se animaron a una historia y eligieron como contarla. Es esa la clave, seleccionar, darle cuerpo a la historia y alma a los personajes. Esa es la historia que cuenta "la ronda", personajes que encuentran sin buscar y búsquedas que se dan encadenadas en un círculo repleto de sorpresas y humor. Suena un tanto naif ponerle "comedia romántica", pero a su manera lo es. Es que el amor también puede estar a la vuelta de la esquina.
Después de esta película dan ganas de saltar sobre la primer butaca sin acompañante y decir: -che, y vos, después de acá, tenés algo que hacer?

Prosa.

I

Sueño con Uruguay, es raro, pero no me acuerdo en imágenes, me acuerdo en sensaciones. El ruido de mis zapatos por las callecitas empedradas de Colonia, el calor del Sol en la puesta sobre el río y el olor a maní recién tostado. A veces alterno y entonces me llaman las playas de Piriápolis, la arena húmeda en mis pies, el sabor repentino del agua del mar después de una ola.

II

Otra vez el calor, otra vez el Sol, los rayos entrando por la ventana del cuarto, posándose sobre la cama de dos plazas, penetrando las sábanas, entibiando el colchón. Todo a plena luz del día, un rato antes de la siesta, por eso no estamos, porque fuimos a la playa a cansarnos de caminar para volver y dormir sobre sábanas bañadas de Sol, que esperan por nuestros cuerpos cálidos por el contacto, livianos de ropa.

III

Cada tanto, todavía se me ocurre que pudimos haberlo hecho mejor, que si yo no amontonora tanto las palabras y vos no te dedicaras al silencio, donde hay desencuentro habría rima,

y

donde hay abismo,

habría poesía.

Encargo.

Le pidió una foto a él, una en la que estuvieran juntos, no importa cual, una en la que salieran lindos los dos. Ellos ya no viven juntos desde hace rato, por eso le extrañó tanto el pedido. Tiene que hacer un esfuerzo terrible para recordar dónde estan las fotos. Antes él las clasificaba por año, por evento, pero ahora no tiene ni idea de a dónde fue a parar el último rollo. Con lo cual la opción de una actual quedó descartada. Por eso vuelve a esas primeras fotos, las que estan todas ordenadas en un álbum. No puede decidirse, elegiría todas, es que ella es tan hermosa. Pero no, no puede, le dijo claramente: elegí una, sólo una. Finalmente la encuentra. Estan radiantes los dos. Él, visiblemente más joven con una camisa clarita a rayas celestes, que hace juego con sus ojos, y un pantalón beige. Es primavera, se da cuenta por la ropa, también porque al costadito de la foto dice oct 85 y además porque es el cumpleaños de ella. Se sonríe al recordar y se sorprende de como pasa el tiempo. Se acuerda como si estuviera ahí, ahora, ella tiene un vestido lila con bordados en las mangas y volados en la falda. Estan abrazados en la foto, en realidad, él la abraza a ella, todavía puede abarcarla toda en un solo abrazo. Se siente orgulloso y fuerte. Su hijita acurrucada a él y en los brazos de ella, una muñeca reluciente.

Tibias sábanas.

No tengo nada contra tus sábanas, es más, me caen re bien, me parecen divinas, pero no puedo, no me sale. No consigo quedarme a dormir. Un rato, un par de horas y las excusas hacen el resto: "mañana me tengo que levantar tan temprano, mejor me voy a mi casa, ya llamé al taxi, no te enojes, pero yo mejor me voy". Mira que lo intento eh, cierro los ojos, me concentro y nada. Y yo dormir, duermo sobre cualquier superficie que se preste para la noble tarea, pero no hay caso che. Ya probé con las ovejitas, con pensar en todo lo que tengo que hacer al otro día y que lo mejor sería descansar un poco, con leer algo aburrido, pero igual, nada. A cambio te dejo una cama tibia el resto de la noche y un beso en la frente para bendecirte el sueño.

Escribo esto porque sé que no lo vas a leer y porque lo voy a intentar, quizás la próxima podemos practicar con la siesta, no?

¡Feliz día!

Escribo esto en la vieja Olivetti de mi papá, de romántica nomás. La saqué de la caja, le puse hoja, ajusté el rodillo de tinta, corrí la manivela esa que tiene de costado, hizo el ruidito característico, y empecé a escribir.

Pienso varias cosas.

Hace rato que frente a ciertas circunstancias no se me ocurre otra cosa más que escribir, creo en la palabra, la respeto, le soy honesta y lo más fiel que puedo. De un tiempo a esta parte mando, mando y mando sumarios cual botellita al mar, me compré una paciencia y una cómoda silla para esperar. La cosa va lento, pero va, y por ahora para mí, es suficiente, me alcanza con saber que lo estoy intentando, un poquito, cada día, todos los días.

La mayoría de mis amigos se acuestan tarde, se levantan temprano y le roban tiempo a sus novias/novios, todo el que pueden, al trabajo y a veces a la carrera para escribir. Nunca se los había dicho, pero me llenan de orgullo, saben?

Toda esta perorata como diría mi viejo porque hoy es el día del periodista y odio las moralinas adoctrinadoras acerca del rol del periodista y el comunicador en estos tiempos que más que correr vuelan y nos pisan los talones. Si alguien le preguntara hoy a Arlt si se consideraba periodista, no sé si diría que lo era. Sólo sé que el tipo escribía lo que veía afuera, que era intelectualmente sólido y honesto, que era del grupo de "los de Boedo", que no pertenecía a la tradicional y elitista burguesía de escritores, que la peleaba para ganarse el mango, por eso trabajaba en varios diarios a la vez, que lo que más deseaba en el mundo era tener una casa y que la construyó ladrillo a ladrillo. Arlt escribía de noche sus novelas, porque de día no tenía tiempo. Y la verdad es que yo todavía no he leído mejor crónica que esta y le envidio profundamente el estilo.

No sé porque escribe cada uno de ustedes, en mi caso es para contar las cosas y porque no puedo mantener la boca cerrada.

Me acaba de llegar un mensaje: "Vamos Ra, que falta menos que antes, muy feliz día del periodista, papá"

Hago extensivo su saludo a todos ustedes. Los quiero, mucho y aunque no nos veamos a cada rato, no hay día en que no sueñe despierta y piense que a lo mejor el próximo año nos estaremos leyendo más seguido en alguna publicación.

M.

Regalo adelantado.

Como es ya costumbre de este blog, siempre a la vanguardia, siempre a la pesca de fresca información, bah, la posta -posta que le dicen, no podía dejar pasar la ocasión, y en virtud de que se acerca la fecha próxima al "día D", tengo el agrado de deleitarlo, a usted, señor lector, con la más sabia y chequeada información.

Raro.

Extraño, pero no es porque extrañe en sí, es porque es domingo y eso complica todo aún más. La semana irá despejando la duda, como la neblina en un viaje larguísimo, el camino que parece que no lleva a ningún lado, que es todo igual y siempre en el mismo lugar, el parabrisas que se agita de un lado a otro sin desempañar nada. Todavía es de noche, pero si miro para arriba, a campo abierto se ven mejor todas las estrellas, las cuento y no me alcanza la noche, no me alcanzan los deseos.

Postales.

... "le dije a mi corazón sin gloria pero sin pena, no cometas el crimen, varón si no vas a cumplir la condena, quiero vivir dos veces para poder olvidarte quiero llevarte conmigo y no voy a ninguna parte", cantan las dos abrazadas, medio borrachas, medio nostálgicas, una es rubia, la otra castaña. Jean y pollera, escote para las dos. Se miran fijo, a un centímetro de distancia, y repiten el estribillo: "te bajaría del cielo mujer la luna hasta tu cama porque es muy poco de amor sólo una vez por semana". Se besan en la boca, se vuelven a entregar en un abrazo, dos chicos las separan. Cada uno de ellos se ocupa de cada una de ellas, miradas extraviadas, contorneos cuerpo a cuerpo algo torpes, la risa de una de ellas, la mano de él en sus tetas, recorriendo todo de a poco, casi como deslizándose y la música fuerte, diluyéndolo todo otra vez.

Refrito

Lo sé, pero no es por falta de honestidad editorial, lo empecé el domingo pasado y tenía toda la intención de postearlo, pero recién terminé la critica hoy, por eso el dileit, sepan disculpar y si quieren también pueden leerlo.